"Am 16., da wir uns ungefähr unterm 58. Grade südlicher Breite befanden,
leuchtete die See des Nachts, welches uns
der hohen Breite und der Kälte des Himmelsstrichs wegen
merkwürdig dünkte,
obgleich das Leuchten hier nur unter einzelnen Funken zu sehen war.
Das Thermometer stand am Mittag auf 33,5 Grad.
An diesem ganzen Strich hatten wir starke Winde
und sahen oft Seegras, besonders Felskraut,
eine große Menge von Sturm- und anderen Seevögeln.
Von den letzteren belustigten uns vornehmlich einige große graue Möwen,
die einen großen weißen Albatros jagten."
Jakob!
"Trotz seiner langen Flügel konnte er ihnen nicht entgehen."
Jakob!
"Sie suchten, ihm von unten unterm Bauche beizukommen, wo er..."
- Gib das Buch her! - Ich habe nichts gehört.
- Komm raus jetzt! - Jakobche, gib mir das Buch.
Ich habe nichts gehört. Nicht das Buch, Vater!
Raus!
Lumpes! Wenn du weiter faulenzt, breche ich dir das Genick.
- Gib das Buch her! - Jakobche!
Solange du bei mir lebst, tust du, was ich sage!
Wohin willst du?
Du nimmst den Lumpes auch noch in Schutz.
Jetzt gibt's was.
Kommt sich schon vor wie ein Indianer, der Flabbes.
Häh, häh, häh!
Unkel.
Was ist?
Heute,
den 1. April des Jahres
1842,
in Schabbach,
beginnt
seine Aufzeichnung,
Jakob Adam Simon,
Sohn des Schmiedemeisters Johann Simon
und seiner Frau Margarethe, meiner lieben Mutter,
aus Anlass der Stimme seines Herzens, die Welt sehen zu wollen,
so sie in Büchern beschrieben
und von Reisenden in Erfahrung gebracht wurde,
besonders der Sprachen wegen, die ich studieren will.
Das liegt am Vollmond, wenn du nicht schläfst.
- Ist gut, Großmutter. - Pass gut auf, was du träumst.
Träume gehen eines Tags in Erfüllung.
So will ich denn...
... diesem Buche getreulich anvertrauen
jeden meiner Schritte und ernsten Beschlüsse,
bis das Weltmeer meiner wartet, mich in die Neue Welt zu tragen.
Nachts hat mich oft der Schlaf geflohen
und vor meinem Auge sind die Scharen von Männern und Frauen,
Mägden, Kindern und Jünglingen erschienen,
die ihre Heimat in diesen Jahren verlassen.
In langen Reihen ziehen ihre Schatten zu den brausenden Meeren
und weit in die Neue Welt.
Warum, so fragt mein sehnendes Herz,
warum die Heimat für immer verlassen?
Wo doch Not hier nicht von Dauer ist
und Glück den Auswanderern selten gewiss.
Warum stehen überall die hochbeladenen Wagen
reisefertig in den Gassen der Rheinlande, der Pfalz
und, wie man hört, in ganz Europa?
Jetzt ist es so weit. Die Kuhn-Brüder wandern aus.
Alle drei mitsammen.
Viele, die abends noch zögern und schwören zu bleiben,
wachen mit dem Gedanken auf, noch heute ihre Wurzeln auszurei$en
und dem Ruf der Zeit zu folgen,
einem Ruf, der stärker ist als all unser Wollen.
Der Herr segne und behüte dich!
Er lasse sein Angesicht leuchten über dir!
Der Herr gebe dir Frieden!
Ich segne euch. Amen.
Vorwärts! Jawohl.
Unser Vater, der du bist im Himmel! Geheiligt werde dein Name.
Dein Reich komme, dein Wille geschehe, wie im Himmel so auf Erden.
Unser täglich Brot gib uns heute. Und vergib uns unsere Schuld...
Das sind die letzten.
Das müsst Ihr Euch so vorstellen, Mutter.
Da ist der Acker fünfhundertmal größer wie hier.
Da gibt es keinen Winter.
Zweimal im Jahr können sie Korn und Mais und Weizen abmachen
im Rio Grande.
Aber am größten ist der Wald im Norden.
Tausendmal größer wie der ganze Hunsrück ist der.
Woher hast du das nur, Jakob?
Mir wird ganz anders, wenn ich dir in die Augen gucke.
Da ist was in deinem Blick...
Ich weiß nicht, woher du das hast.
Das ist bloß aus ein paar Büchern. Hundert gibt es, paar tausend.
Nein, Jakob, du warst schon als Kind anders wie alle anderen.
Hast stundenlang in die Luft geguckt.
Da hat die Großmutter gesagt,
passt auf, dass der Junge nicht früh stirbt,
bei dem Blick in die andere Welt.
Der Vater sieht das nicht so.
Nun haben wir den Frühling von einem Jahr begrüßt,
das uns endlich mit Gottes Hilfe den verdienten Lohn für die harte Arbeit
mit guter Ernte schenken soll.
Auf sieben magere Jahre folgen wieder die fetten Jahre.
Sieben Jahre der Not, der Missernte, der Dunkelheit
und auch des Todes von vielen unserer kleinen Kinder liegen hinter uns.
Den Satz "Geh aus mein Herz und suche Freud'"
haben einige als Aufforderung gedeutet,
ihr Glück jenseits vom Weltmeer zu suchen.
Aber das Paradies Gottes liegt auch in Brasilien nicht auf der Straße.
Des Schicksals Wege harren meiner viele,
sobald mein Bruder Gustav zurück ist von Seiner Majestät Landheer in Wesel,
wo er den Militärdienst als Hufschmied für die Dragoner verrichtet
im Dienste des preußischen Königs, der uns alle im Stich gelassen.
Auch um einem besseren Herren zu dienen, der Freiheit,
steht mein Entschluss fest,
noch vor Jahresfrist meine treulose Heimat,
die nur Knechtschaft für uns bereithält, zu verlassen
und das Traumland zu suchen, von dem in den Büchern berichtet wird.
Alle sind in der Kirche.
Aber schön, dass du wieder da bist, Gustav.
Tag, Großmutter.
- Ich bin so müde. - Ja, schlaf ruhig.
Du bist ja daheim.
Unkel!
- Unkel, der Gustav ist zurück. - Ja, ja. Jetzt ist es so weit.
Die Welt geht unter. Aber nicht bei mir.
So steht das schon im Testament meiner Schwester,
die dem Napoleon die Hand gedrückt und das Leichenhemd gehäkelt hat.
- Und der Hunger... - Ja. Hunger, den kennen wir.
Seit dem falschen Kaiser.
Aber uns Schabbacher konnte auch der Schwede nicht bezwingen.
Das ist 200 Jahre her.
Wenn die Welt untergeht, dann an einem Sonntag.
Wenn alle in der Kirche sind. Ganz sicher.
Unkel, hört mal zu. Der Gustav ist zurück.
Wenn alle in der Kirche sind.
- Und der Herrgott im Himmel guckt zu. - Ja.
Der hat niemand vergessen. Die müssen bezahlen.
- Er sitzt in der Küche. Die warten. - Jakob.
- Lässt dich dein Vater in Ruhe? - Kommt.
# Über die Berge Kommt die Republik, trara
Und das ganze Räuberpack
In den Schlössern und Châteaus
Das kriegt die Rechnung präsentiert
Dann müssen sie bezahlen
Da gibt's kein Pardon#
- Nimmst mich mit zu den Indianern? - Ja, ja.
- Bringst du mir Lesen bei? - Ja.
Dann lesen wir die Bücher, die ich verstecke.
Ja, versprochen.
# Über die Berge kommt die Republik
Und das ganze Räuberpack In den Schlössern und Châteaus
Kriegt dann die Rechnung präsentiert...#
Margotche, jetzt begrüß mal den Gustav.
Er war fast zwei Jahre bei den Soldaten.
Margotche!
Du Trampel! Luder! Hässliches Ding! Satansbraten!
Du dumme Dippe!
- Dich hat der Teufel gemacht. - Mit dem Klumpfuß da.
Der Leibhaftige ist dein Vater. Das haben wir immer gewusst.
- Mein Vater ist im Krieg geblieben. - Im Krieg beim Napoleon?
Da warst du noch Kässchmier im Wald.
Gut, dass du wieder da bist.
Jetzt wird alles anders.
Achtung! Jakob, mein Alter, hast du gut die Stellung gehalten?
- Groß bist du geworden. - Im Dorf nennen sie ihn "Indianer".
Mhm.
Wo ist denn das Lena?
Ist dem Lena etwas passiert?
Deine Schwester hat an die Mosel geheiratet.
Einen stattlichen Mann, ob evangelisch oder katholisch,
Hauptsache, anständig!
Sie wohnt in Wolf an der Mosel, ihr Mann ist der Winzer Zeitz.
Den kennst du nicht.
Den katholischen Bankert in ihrem Bauch wollen wir hier nicht haben.
- Ist es nicht so? - Du hast recht.
- Es gibt Kässchmier. - Falt deine Hände.
Aller Augen warten auf dich, o Herr. Du gibst Speise zur rechten Zeit.
Du öffnest die Hand und erfüllest alles, was da lebt, mit Segen. Amen.
"Im Glauben der Cayucachúa bringt es Unglück, hing-ti-túyu,
über weit Vergangenes oder noch nicht Geschehenes zu reden.
Wenn sie es jedoch tun, verwenden sie entweder keine Zeitangabe
oder die sogenannte Ahnenzeit.
Diese dürfen nur Indianer benutzen,
weil sie auch als Heilige Erzählzeit bezeichnet wird.
Zum Beispiel: 'Ort, an dem die Sonne aufgeht',
kla-kulo."
- Warte, Jettche. - Ja. Komm schon, Florinche.
Das ist ganz nass.
- Ich zeige dir das mal. - Warte. Warte.
Das ist recht, dass es nass ist. Komm.
Jettche, und das hilft? Schwörst du mir das?
Stein und Bein, Florinche. Ich hab's probiert.
Die Krätze war abends schon weg. Guck.
Wir müssen uns ausziehen und das Lied singen.
- Es ist kalt. - Das ist gerade recht.
Komm. Kannst du noch das Liedchen?
# Heut' geh'n wir gar nicht mehr
Gar nicht mehr heim
Bis die alt' Krätzebutze geh'n
Heut' geh'n wir gar nicht mehr heim
Eins, zwei, drei, Hexerei Die Krätz' ist bald vorbei#
Weißt du, was ich gedacht habe?
Ein schöner Prinz.
Mit einem Bommelchen unten dran.
- Nicht gucken! Guck doch fort! - Dreh dich um!
Jetzt darfst du wieder gucken.
- Verrätst du uns jetzt? - Nein, nie.
- Wirklich nie? - Ewig und immer nie.
Das Florinche wird sonst den Ausschlag nicht los.
Die habe ich gefunden, eine Flugfeder vom "Falcus rusticolus islandus".
- Im Lützelsoon oben. Wenn du willst. - Schön.
- Ist das ein Liebesroman? - Nein, über die Tropen.
Die Tropen? Ist das eine Krankheit?
Ei... die Tropen, das sind die Breiten,
also da, wo... wo mittags der Schatten vom Kopf auf die Füße fällt.
Die Tropen...
Florinche, du bist narrisch. Bleib stehen.
Die Tropen.
- Die kannst du behalten. - Schön.
- Vom Rusticulus oswaldus romandus... - Falco rusticolus islandus.
Aus dem hohen Norden, ein Gerfalke.
Bei den Cayucachúa-Indianern heißt er "klu-i-kl".
Aber da gibt's noch viel buntere Vögel, da unten in Südamerika.
Manche sind so klein wie Wespen und andere sind so groß... so groß...
so groß wie du, der Kondor oder der Pelikan.
Arrr!
- Die Tropen. - Arrr! Arrr!
- Die Tropen. - Florinche, du bist narrisch.
Bleib doch stehen! Arrr!
- Arrr! Arrr! - Du bist narrisch.
"Unangenehm war die erste Bekanntschaft mit den Sandflöhen.
Die Fersen und Zehen suchen sich diese Insekten aus,
um in die Haut ihre Eier einzubetten."
Jakob!
- Jakob! - Jetzt bist du dran!
Komm da raus!
Faulenzen, täuschen, lügen. Ab in die Schmiede!
Gib das Buch her!
- Fertig? - Ja.
Vater. Wollen wir nicht froh sein, dass der Junge so was kann?
Nichts kann er! Zwei linke Hände und faul.
- Ich wäre froh, ich könnte lesen. - Ich kann und weiß nichts.
Wir müssen alle unser Brot verdienen. Guck dir den Gustav an!
Florinche?
Florinche!
Wo bist du?
Florinche?
Huh!
Kein Mensch tät uns sehen, wenn wir uns ausziehen täten.
- Ich brauche das nicht mehr. Guck. - Kein einziges Nesselchen ist mehr da.
- Nicht mal eine Narbe. - Es hat geholfen.
- Ausziehen können wir uns trotzdem. - Ich tät sterben, wenn uns einer sieht.
Wegen dem Indianer, wo dann kommt?
Oder dem Prinz.
# Der Wolf geht durch das Korn
Und schleicht durchs grüne Gras
Und frisst...
Euch kleine Mädchen
Wenn du nicht gut aufpasst#
Florinche, da...
da kommt er doch.
Komm.
Brrr!
Hü!
Brrr! Ho!
Kennt ihr euch hier aus?
Ho!
Brrr!
Habt Ihr die Abkürzung über den Koppenstein genommen?
Felsen, Granit. Die kannte schon Napoleon.
- Ja und nein. - Nauert!
- Ja. - Komm her. Guck dir das an. Gustav!
Ihr werdet nicht mehr benötigt. Hier, zum Dank.
Pst.
Jakob! Es werden Hände gebraucht.
Das ist derjunge Baron aus Gemünden. Versorg die Gäule.
Sonst wird der Vater wieder ekelig.
Ihr seid doch von der Schleifermühle bei Kirchweiler.
Das Jettche, ja. Ich bin von Morschs Gerberei.
Ach ja.
Hat es geholfen?
Vielleicht sieht man sich mal.
- Die Feder hat sie auch noch. - Florinche!
Der Herr Baron, Euer Onkel, den habt Ihr in Kreuznach abgesetzt?
Nein, er hat mich dahin geschickt, wo die Frau Freiin in Kur ist.
Ah ja.
So passt es.
- Ja, so passt das. - Ja.
Gell, das gefällt dir. Da wird man nicht so müde wie in der Schmiede.
Kann Er das lesen?
Ja.
Das ist Spanisch.
Das heißt ungefähr:
"In der Nacht, als ich am Tag mit ihm geredet hatte,
kommt ein starker Wind und bläst so schlimm,
dass er Stücke vom Dach wegweht.
Da sind die Wilden wütend geworden und haben in ihrer Sprache gesagt:
'Hua-ka atra-aku. Sti-sche santi-kulu hem.'"
Das ist ein Dialekt von den Xancarau.
Das heißt ungefähr:
"Der böse Mensch, der Heilige, macht, dass der Wind jetzt kommt."
"Er meinte das Buch in meiner Hand..."
Er ist wohl ein Magier.
Ho. Brrr. Brrr.
Ho.
Schön langsam, schön brav. Langsam, sonst kommst du in die Wurst!
Langsam!
- Und was heißt das? - Das ist Englisch.
"Nachdem wir in früheren Heften einige Nachricht
vom Zustande der Sklaven auf den Pflanzungen gegeben haben..."
Jakob!
- Oh, der Vater. - Jakob! Wo steckst du?
Das macht sechs Silbergroschen. Das Rad ist besser wie vorher.
Ich sage die Wahrheit.
Bewahre Er's mir bis zum nächsten Mal. Es kommt mir sonst nur spanisch vor.
Hü. Hü.
Vater.
Hast du schon gehört? Florinches Brüder wollen auch auswandern.
Ich weiß, was du sagen willst.
Aber mach dir keine Gedanken. Ich bleibe bei dir.
Und bei der Mutter. Sonst hättest du ja keinen mehr, der dich versteht.
Mach dir keine Gedanken.
# Bis die alt' Krätzebutze geh'n Und keine Schuppen am Bein
Heut' geh'n wir gar nicht mehr Gar nicht mehr heim#
Und einen Schatz habe ich auch noch keinen.
Was meinst du?
Schön.
So weit weg ist das.
Endlos.
Man könnte ewig immer da hineingehen.
Über das Meer und noch weiter.
Wie ein Himmel ist das.
Das hört überhaupt nicht mehr auf.
Das Paradies.
Komm.
Wie wir noch Kinder waren, hat mir mein Bruder Gustav,
oft den Weg zeigen müssen nachts durch unser Dorf.
Wenn man nichts sieht, muss man die Welt im Kopfe haben, sagte er
und meinte doch nur die Häuser und Löcher in der Stra$e.
Ich meine aber die ganze Welt als eine Nacht,
die überall ist und in den Köpfen hell gemacht werden muss,
um uns wie Indianer nachts darin zu bewegen.
Passt auf, der Marder ist da. Wo du schläfst, da kommt er her.
Finden wir nicht wissende Menschen überall
und können nach dem Weg fragen, sobald wir ihre Sprachen sprechen?
"Wie man Stammesmitglieder anspricht.
Beispiel: Der Häuptling spricht mit der schwangeren Frau.
'Tamjuk watuksch-talem Hanja Ktekel.'
Oder: Die schwangere Frau spricht mit dem Häuptling.
'Tamjuk hajmya takel Sikta tuk tschta jukel.'
Alle Mitglieder eines Stammes oder Fremde würden den ersten Satz verwenden.
So betonen sie den Respekt gegenüber dem Häuptling."
Uh!
Meine Mutter, des Lesens und Schreibens noch unkundig wie alle,
als da waren Bauersleut' und seit Generationen fleißige Vorfahren.
Sie gab Schutz mir,
wie wir in unserer Sprache sagen: "Geheichnis".
Wenn ich träumte, ein Vogel zu sein, hat sie mich nie verspottet
und mir geraten, das Fliegenkönnen mir nicht abgewöhnen zu lassen von Neidern.
So mag ich ihrer Weisheit verdanken,
mich nicht fangen zu lassen von denen, wo am Boden kleben.
- Das sind die großen. - Gut.
Wir machen Krumbiere raus.
Für wie vernagelt hältst du mich?
Johann! Nicht, Johann!
- Johann! - Nicht mal das Militär wollte dich.
Hau ab! Ich will dich nicht mehr sehen! Jetzt auch noch so eine Gaunerei!
- Unser Indianer. Den kriegst du nicht. - Dem zeige ich, was Arbeit ist!
Johann!
Fürchtegott!
- Habt Ihr meinen Mann gesehen? - Hier war kein Mann.
Fürchtegott Niem von der Schleifermühle. Er war die ganze Nacht weg.
- Aha. - Helft Ihr mir suchen?
Das Jettche, Eure Tochter, kenne ich. Ich habe sie ein paarmal gesehen.
Ist das da Ihr Mann?
Fürchtegott.
Na, kommst du aus dem Wasser?
Fürchtegott.
Komm.
- Frau Niem, halten Sie mal das Rad! - Ich komme.
Kommen Sie, Herr Niem.
Komm.
Fürchtegott.
Seit zwölf Jahren hat mein Mann mit dem Reden aufgehört
und sagt nichts mehr.
Seit zwölf Jahren.
Das muss man sich mal vorstellen.
Das Jettche ist nicht da. Wenn ich's brauche, ist es fort.
Bestimmt wieder bei seiner Freundin. Sie könnte mir ruhig Beistand leisten.
Hast du Hunger?
Du musst doch Hunger haben. Komm mal mit.
Mehr kann ich dir nicht geben.
Pack es da rein.
Die Zeiten sind hart.
Merci.
Von Not zu reden, geziemt mir nicht,
da ich laufen kann, so weit der Kopf es will,
und nicht zu warten, nicht zu gehorchen und stille zu sein.
Wenn ich eines Tages ausziehe, die Neue Welt zu sehen,
will ich nicht, wie die anderen, Werkzeuge mitnehmen
und den Hausrat, als da sind sogar ihre Betten und ihre Nachttöpfe.
Welch falsche Vorstellung der Neuen Welt,
die nicht Abbild unserer Not sein soll, sondern Abbild unserer Träume.
Mitnehmen will ich nur das Wissen aller,
die vor mir die Reise gemacht und beschrieben haben.
Denn alles kann verloren gehen, im Sturm auf den Meeren versinken,
nicht aber das Wissen der Herzen.
# Nach Brasilien wandern wir
In das Land so riesengroß
Die Krumbiere wie ein Kopf so groß
Und jeden Tag schlacht' man ein Schwein
Und trinkt dabei den besten Wein
Für Pfoten, Leber, Schweineköpf'
Sind viel zu klein die vielen Töpf'
Drum Hannes, Hannes, säume nicht
Verachte nicht des Glückes Licht#
Herrschaften! Das Bildnis des Kaisers.
Und hier: ein Papagei von Brasilien.
Von Brasilien, ein Papagei. In Brasilien wartet das Paradies.
Kein Schnee in Brasilien, kein Schnee. Nimmer dieser kalte Winter.
Immer Essen. Das Land der ewigen Sonne.
Viele sind reich geworden in Brasilien. Reich! Verstehst du?
Das Glück wartet auf euch!
# Willkommen, spricht der Kaiser
Willkommen seid ihr mir
Ihr sollt Anteil bekommen
An meines Land's Revier
Ich will euch wohl beschützen
Mit gnadenvoller Hand
Ihr meine Untertanen
In dem Brasilienland
Ich will euch wohl beschützen
Mit gnadenvoller Hand
Ihr meine Untertanen
In dem Brasilienland#
Meine Herren, meine Herren!
Nicht nur der Wein ist heute umsonst.
Der Kaiser von Brasilien schenkt jedem Kolonisten 400 Morgen Land,
2000 Gulden Jahresgehalt,
zwölf Sklaven, ein Haus, zehn Rinder, zehn Schweine.
Die Überfahrt ist für Handwerker kostenlos
und für Familien fast umsonst.
Hier sind die Papiere. Unterzeichne dein Glück!
- Viele alte Leute. - Mhm.
- Ein, zwei werden es sein. - Ist nicht viel.
Du weißt, wie es ist.
Nach Rio de Janeiro wollen wir. Aber wir sind Gerber.
Und das ernährt uns hier schon nicht.
Gibt es in Brasilien überhaupt Gerbereien?
Die brauchen 200-mal so viel Lederwaren wie hier.
Es gibt nur ein Zehntel so viele gute Gerber.
Ob das wohl wahr ist?
Unser Handelshaus Delrue in Brügge steht für die Wahrheit.
Ich kann eure Gedanken lesen.
Nach den Missernten, Abgaben oder Willkür eurer Herren glaubt ihr alle:
"Etwas Besseres als den Tod finden wir überall."
Und was ist besser als der Tod? Ein gutes, ein besseres Leben.
Und das bietet euch nur unser Handelshaus Delrue.
Unser Sekretär Antonio Alvares de Mirandan Varejao
hat mit dem brasilianischen Präsidenten Aureliano de Souza Oliveiro Continyo
die Verträge ausgehandelt
und sein Minister Aranje Ribeiro hat sie unterzeichnet.
Antonio Alvares de Mirandan Varejao...
Aureliano de Souza Continyo...
Minister Aranje Ribeiro, uh...
Mir klingeln die Ohren von den Namen.
# Ob wir rote, gelbe Kragen
Helme oder Hüte tragen
Stiefel tragen oder Schuh
Oder ob wir Röcke nähen
Und zu Schuhen Drähte drehen
Das tut, das tut nichts dazu
Oder ob wir Röcke nähen
Und zu Schuhen Drähte drehen
Das tut, das tut nichts dazu#
- Kollege, kommst du mit? - Ich?
- Ja, ja, du. Komm! - Wo wollt ihr hin?
# Nach Trarbach, Zell, nach Kuwelenz
Zum Fürstensturz bis rauf nach Mainz
Zu Freiheit und Allotria
Zur Not auch nach Amerika#
Meine Schwester wohnt bei Trarbach.
Ex!
He!
Bravo!
Die Freiheit lebt!
Fürjedes Buch fünf Jahre Haft, wenn man dich damit erwischt.
"Fluchwürdige Civilisation,
welche die ehrloseste und verderblichste aller Aristokratien, die des Reichtums,
zu der Aristokratie der Geburt hinzugefügt
und ein halbgeschundenes Emporkriechergesindel
zu Herren der Nation gemacht hatte.
Die Revolutionen trieben auf kurze Zeit ihren Teufel aus."
Halt! Anlanden!
Hört ihr nicht? Das ist ein Befehl!
# Auf, ihr deutschen Brüder Jetzt geht's fürs Vaterland...#
Anlanden! Sofort!
# Wir sind doch keine Knechte Der freien Republik#
"Dort oben im Sonnenschein des Glückes
sah ich riesige Giftpflanzen..."
Anlanden!
"... emporgeschossen aus Sumpf und Moder..."
Tod den Tyrannen! Freiheit!
Tod den Tyrannen!
"... feiste Blutegel,
lügenhafte liberale Institutionen, dienten nur dazu,
- Ausschweifungen des Königtums..." - Feuer!
Ich habe das Band zerschnitten zur Welt meiner Eltern.
Adieu, Kamerad! Bonne chance!
Eine Reise in die Freiheit beginnt mit einem neuen Blick.
Ich rücke das Vertraute in die Ferne. Das ist die neue Kraft meiner Augen.
Denn diese haben die Freiheit in meinem Innersten erblickt.
Wolf an der Mosel, am 10. September des Jahres 1842,
auf dem Weg zu meiner Schwester Lena.
Du musst mir alles erzählen, Jakob.
Wie das passiert ist mit deinem Arm.
Und von den Eltern.
Und wie's in Schabbach geht.
Ob der Vater mir immer noch nicht verziehen hat.
Ach Jakob.
Ich bin ganz dumm im Kopf.
Das Kind kann nichts dafür, dass sein Vater katholisch ist.
Ich habe die Eltern verstoßen.
Jakobche...
Kleiner, für was denn?
Keiner verstößt seine Eltern.
Du bist doch der Mutter ihr Liebster.
Jakobche, bei mir bist du sicher.
Nein,
dass du gekommen bist!
Dass du gekommen bist.
Unkel?
Unkel.
Margret.
Was ist?
Der Unkel.
Kommt, piep, piep, piep.
Piep, piep, piep.
Kommt, piep, piep, piep, piep.
Kommt, piep, piep, piep.
Kommt...
- Ich gehe hinten dran. - Ich nehme die Füße.
Ja. Nimm du die Füße zuerst.
- Ja. - Und ich nehme die Arme.
- Schwer ist erja. - Ja.
- Warte, ich muss ihn hinten rumziehen. - Eins, zwei, drei.
- Wir tun ihn da weg. - So lassen wir ihn.
Komm du mal zu dem Fuß hier.
Ich mache den Schuh hier auf und du den anderen.
So. Der ist aber schwer.
Und jetzt runter mit der Bux. Eins, zwei, drei.
Jetzt musst du bisschen heben.
Das Bein runterziehen. So.
- Gibst du mir mal den Lumpen bitte? - Ja.
Ist dir nicht gut?
Stell dich nicht so an.
- Wie das stinkt! - Komm, ich mache das am Arsch.
Das geht rum. Ich scheure noch ein bisschen die Zehen sauber.
Dass er schön aussieht, der Unkel.
- Mach den Kopf, sonst nichts. - Den Hals mache ich noch.
Dann musst du alles andere nicht sehen.
So können wir ihn ins Grab lassen, den Unkel.
- Jetzt ist er schön gewaschen. - Da hast du was vergessen.
Warte, ich mache das.
- Hebt beide allweil. - Ja.
Der gefällt dir, gell?
Nee...
- Jakob, es gibt was. - Frisch vom Kelter.
- Oh, gut, ich habe Durst. - Kommt runter, es gibt was.
- Was ist das? - Most.
Lass es dir schmecken.
Mmh.
- Gut. - Aber pass auf.
- Warum? - Viele trinken zu viel davon.
- Die kommen nimmer vom Scheißhaus weg. - Der geht durch.
Gib mal.
Ihr dürft trinken, so viel ihr wollt.
Most, frisch.
Trink, Florinche.
Aber nicht so viel, dass es hinten wieder rauskommt.
Bis es hinten wieder rauskommt.
Ich habe so Durst.
Ah, das schmeckt gut.
Jettche, aufpassen.
Da, wo du stehst, ist am 3. Juli der Vater vom Walter gestorben.
Wir haben ihn am Tag darauf gefunden, weil er hinterm Altar lag.
Die Mutter vom Walter habe ich nicht mehr kennengelernt.
Die starb im letzten Winter.
Der Walter meint, sein Vater wollte aus Kummer nicht mehr leben.
Mir tät's genauso gehen, wenn der Walter tot wäre.
Wir gehören zusammen, Jakob.
Wenn der Vater bloß verstehen würde,
dass man zusammengehören kann ohne dieselbe Religion.
Ein katholischer Kopf kann so ehrlich sein wie ein evangelischer.
Der Walter ist der feinste und klügste Mensch.
Und das will was heißen in der schlimmen Zeit.
Lena...
Ich will auswandern.
Wie kommst du auf so was?
Ich will dahin, wo die Sonne hingeht, wenn sie hier untergeht.
Verstehst du?
Wenn's hier dunkel wird...
... wird es da hell.
Viel heller, wie es hier überhaupt werden kann.
Willst du mir was vorlesen? Von den Tropen?
Nein. Das Buch habe ich erst gestern im Lesekreis ausgeliehen.
Es ist vom Raulino Reitz im Rio Grande.
Das ist ein katholischer Missionspater.
Er erklärt da drin auf Portugiesisch, wie die Urwaldstämme miteinander reden.
Und was reden die so?
Die Cayucachúa-Indianer haben 22 Wörter für "grün",
für "links" und "rechts" gar keins.
Die Xancarau, die haben Richtungsangaben.
Die haben so was wie "flussabwärts"
oder "Nasenrichtung" oder "Baumkronenrichtung".
Die Cayucachúa wissen immer, wo sie was finden und was sie suchen.
Und was heißt... "Arm"?
Arm...
"Koh-ju".
Aber wenn du ihn hebst, heißt er "galk-ju".
- Koh-ju. - Koh-ju.
- Galk-ju. - Galk-ju.
- Zur Seite heißt er "ptak-ju". - Ptak-ju.
Im Urwald musst du aufjede Bewegung achtgeben.
Und so?
Das machen die Indianer nicht.
Die... kreuzen so die Arme vor der Brust,
neigen sich vor und sagen: "Na ana mana sezu."
Na ana mana sezu.
- Na ana mana sezu. - ... mana sezu.
Ja.
Ah, ich habe gedacht, es wäre vorbei.
Au. Ah, das gibt's doch nicht. Jetzt fängt es wieder an.
Du hast zu viel Most getrunken.
Te ju kam si-u uklu tand-la-o.
- Was soll das denn heißen? - "Kannst du ein Geheimnis behalten?"
- In Kauataschua-Sprache? - Cayucachúa.
Kannst du?
Du hast ja auch ein Geheimnis. Weißt du das noch?
Von uns.
- Ich will auswandern. - Nach Brasilien?
Ich habe schon das Gesuch für die Auswanderungspapiere aufgesetzt.
Deshalb lernst du die Indianer-Sprache?
Ja, weil, wenn du denen im Urwald begegnest,
weißt du, was die von dir wollen.
Dann kannst du zum Beispiel sagen: "Na ana mana sezu."
Dann wissen die, dass du gute Absichten hast.
Oder wenn die vor dir stehen und sagen: "Talu tatem-tel."
Dann sind sie im Krieg und du musst sagen:
- Tschentu haim ja-je. - Tschentu haim ja-je.
Ja. Oder... du bietest ihnen ein Geschenk an.
- Ein ulma pta-kiel. - Was ist das?
"Ulma" Geschenk und "pta-kiel" Feuer.
Du gibst ihnen Streichhölzer. Das kennen die nicht.
Und dann bist du schon ihr Freund.
- Nimmst du mich mit zu den Indianern? - Mir ist es ernst.
Oh... oh, schnell.
Oh... nein.
# So, so liebe auch mich
Die, die zärtlichsten Triebe
Fühle ich ewig für dich
Ja, ja, ja, ja,
Fühle ich ewig für dich
Ja, ja, ja, ja...#
Jakob, guck, unser Gustav ist gekommen.
- Wie hast du mich gefunden? - Die Großmutter weiß alles.
Komm heim. Wir brauchen dich.
Soll unsere Schwester nicht auch endlich heimkommen?
- Es wäre an der Zeit. - Jakob.
Der Unkel ist tot.
- Er war doch gar nicht krank. - Am Freitag wird er beerdigt.
Der Unkel war immer auf meiner Seite.
Freitag?
Den hat auch keiner verstanden im Dorf. Keiner.
# Ja, ja, ja, ja
La, la, la, la, la, la, la
Ja, ja, ja, ja
La, la, la, la, la, la, la#
Wir drei...
Ja,
wir drei.
Ist wahr.
- Fehlt nur die Mutter. - Und der Vater.
Ja.
Sie fehlen mir alle.
Es ist des Menschen Natur, Abschied zu nehmen.
Denn jeden Tag unseres Lebens sehen wir nie wieder,
so wie die Toten einen Teil von uns mitnehmen ins Grab,
so vergeht uns Zeit und Knabenjahr.
Der Liebe zu gedenken, ist Wiedersehen und Abschied zugleich,
so wie's die Sänger alle gesungen.
Und auch ich erlebte auf der Kerb den 7. November 1842,
den Tag, an dem die Sonne sich über meiner Fährte neigte,
ohne bald wieder aufzugehen.
Hey, hey, hey, hey, hey, hey.
Oh!
Man wird sich wundern, wenn ich die Kerb als den Unstern meines Lebens nenne.
Als "Fest der kalten Fü$e" beschrieben,
findet es Anfang November statt, wenn die Feldarbeit beendet
und die Stuben auf inniges Beisammensein der Liebsten warten.
Von den Kantonen Simmern und Herrstein kamen Mägde und Burschen zum Tanze,
auch ich, des Tanzes noch unerfahren, von meinem Bruder geleitet.
Leckschmier! Schabbacher Leckschmier! Kauft die Schabbacher Leckschmier!
Das ist die beste Leckschmier der Welt. Vom ganzen Hunsrück!
Ein Schmiersche kostet 3 Kreuzer.
Unten im Dippe sind Achatklicker drin.
Wer einen findet, behält ihn und kriegt noch ein Schmiersche.
Eins ist für meine Freundin.
Wer einen Klicker findet, kann ihn behalten!
- Kriegen wir auch was? - Leckschmier!
Jettche! Ich habe einen Klicker gefunden.
- Was hast du? - Einen Klicker gefunden.
Oh, ist der schön! Du hast für mich ein Brot?
Komm, mir müssen uns die Belohnung abholen.
Leckschmier! Wem sie nicht schmeckt, der kriegt nichts zurück.
Das hat's nämlich noch nie gegeben.
Wer hat ein Klickerchen?
Das Florinche hat schon einen gefunden.
Die hat schon die Hände voll.
Lasst's euch schmecken.
Wartet, wartet!
- Dein Bruder, der macht es richtig! - Da!
Eins!
Zwei!
- Heppa! - Hei!
- Willst du nicht tanzen? - Nein.
Komm, ich bring es dir bei.
Jetzt du!
Hopp! Eins, zwei, hopp!
Eins, zwei, drei und drehen!
Eins, zwei, drei, hopp! Eins, zwei, drei, hopp!
Hast du's jetzt?
Hopp! Hopp, komm! Mach weiter!
Gustav war bei den Soldaten.
- Na ana mana sezu. - Na ana mana sezu.
Heißt das, ihr wollt was zu trinken?
Ja.
Dann komm.
- Butterling. - Gustav!
- Vier Wein. - Das geht nicht. Ich habe Wein.
Aber ich darf keinen ausschenken.
Mach keine Faxen. Eine Kerb ohne Wein?
Der Baron von Gemünden allein hat das Ausschankrecht.
- Bis Weihnachten. - Ach was.
Doch. Das sind Privilegien. Das sind erschlichene Privilegien.
- Und jetzt? - Ein Schnaps?
Gib mir Schnaps, vier.
Ich tät so gern die 22 Wörter hören, wo die Indianer für "grün" haben.
- Kannst du die alle? - Gucken wir mal.
Siehst du die Nadeln da unten? Das ist "lika-la-itu".
- Lika-la-itu. - Lika-la-itu.
Und... und der Rock da unten von der Frau?
Äh, "fim-ßa-la".
- Fimsala. - Fim-ßa-la, mit scharfem S.
- Ah ja, fimßala. - Ja.
Und...
Und das Kupferlämpchen da oben?
Ich weiß nicht, ob die Cayucachúa Kupfer kennen.
"Juki-hem",
"ka-ji".
- Juki-hem. - "Holm-hu-ho".
- Holm-hu-ho? - Ja, das ist "holm-hu-ho".
In einem anderen Zusammenhang heißt das auch "Geheichnis".
Aber bei einem Lämpchen bedeutet es "grün".
- Holm-hu-ho. - Holm-hu-ho.
Ich wusste, dass die zwei zusammenfinden.
- Ich glaub's auch. - Ehrlich?
Kein einziger Mensch im ganzen Hunsrück ist einer wie du, Jakob.
Hast du Florinche mal singen hören?
- Nein. - Nein? Dann wirst du jetzt was erleben.
- Warte, ich muss jetzt singen. - Dann sing.
# Wenn die Soldaten Durch die Stadt marschieren
Öffnen die Mädchen Die Fenster und die Türen
Ei warum? Ei darum Ei warum? Ei darum
Bloß wegen dem Schingderassa Bumderassa, Schingdara
Bloß wegen dem Schingderassa Bumderassasa#
- Warum tanzt ihr nicht? - Jakob traut sich nicht.
Jakob traut sich nicht? Aber du bist doch ein Tanzkreisel, oder?
Halt mal.
# Wenn im Felde blitzen Bomben und Granaten
Weinen die Mädchen Um ihre Soldaten#
Ei warum?
# Kommen die Soldaten Wieder in die Heimat
Sind ihre Mädchen Alle schon verheirat'
- Ei warum? - Ei darum!
Bloß wegen dem Schingderassa Bumderassa, Schingdara
Bloß wegen dem Schingderassa Bumderassasa#
Macht mal Platz hier!
Mensch, die wollen die Fässer abladen. Schaff das Ding weg. Pit, hilf mal!
Wann begreift ihr das endlich? Das sind uralte verbriefte Privilegien.
Die sagen, auf der Kerb darf nur noch Wein vom Baron getrunken werden.
Das war immer so! Schon bevor die Franzosen herkamen.
- Ich kann das nicht mehr hören! - Die Kerb fällt immer in die Zeit.
Wir sehen nicht ein, dass der Lump sich an uns bereichert.
Ja!
Du nennst mich "Lump"? Weißt du, wer ich bin?
Du schaffst doch bloß für die Lumpen.
Räuber sind das! Früher die Franzosen, heute das Adelspack!
Alles wollen sie uns wegnehmen, den Boden unter unserem Arsch.
Recht hast du. Das ist unsere Kerb. Und das da ist meine Wirtschaft.
Da will ich unseren Wein verkaufen. Dass das Geld im Dorf bleibt.
- Wehren muss man sich. - Der Baron hat genug von allem.
- Der kann sich selbst verköstigen. - Ja!
Der Jupp hat recht! Wir verkaufen unseren Wein!
Wir füttern auch keine mehr von den Faulenzern durch!
So wie der Fettwanst, der Herr Schichtach da oben!
Unser Elend ist denen scheißegal.
Der Schultheiß und der Forstaufseher
kriegen nicht mehr Kuchen und Wein zechfrei reingestopft!
Egalité! Das Wort muss endlich Wahrheit werden!
Na, Lust auf ein Tänzchen? Kommen Sie runter!
Das ist Aufruhr. Aufruhr ist das!
Jawohl!
Was ficht euch an? Ist das eine fröhliche Kerb?
Auseinander!
- Jetzt kommen andere Zeiten. - Lade Er die Fässer ab!
Jetzt wird nimmer in die Goldschüssel geschissen!
Geht dahin, wo ihr herkommt!
Fahr!
- Hast du deinen Bruder gesehen? - Tanzt der nicht?
Aufruhr ist das. Revolution. Gewalt.
Und das Jettche?
Grüßen Sie den Herrn Baron! Er soll seinen Kerbwein selber saufen!
Runter da!
Ja!
Komm her!
Jakob, Mensch.
Franz.
Franz, was machst du?
- He! Untersteh dich! - Lauf!
- Allez hopp! Allez hopp! - Ah! La revanche est en marche!
Du mich auch, Schichtach!
Bravo!
Jetzt gehen wir feiern!
Trinkt, trinkt! Ei allemol müsst ihr bezahlen.
Trinkt!
Lasst's euch schmecken! Wir haben genug zurückgehalten.
Hier gibt's noch.
- Das ist ein feines Tröpfchen. - Jupp, der hier braucht noch was.
Gib mal her.
Nachher ist es vorbei mit Feiern! Wir haben den Keller voll mit Wein.
- Wie vom Erdboden verschwunden. - Wer?
Gustav und das Jettche.
Wie deine Brüder die verkloppt haben!
- Wen? - Ei, die vom Baron.
Ich gehe jetzt heim.
Halt mal. Halt mal.
- Trinkt noch was. Kostet ja nichts. - Ja, trinken, das ist immer gut.
- Komm, du auch noch einen Schluck. - Danke.
Die Kerb ist beendet! Sie ist sofort zu beenden!
Die Kerb ist beendet wegen öffentlichen frechen Aufruhrs und Insubordination.
Hört auf zu spielen! Hört auf zu tanzen! Hört auf zu spielen!
Die Rädelsführer sind zu arretieren und in Gewahrsam zu nehmen!
Jeder, der sich widersetzt, muss mit Festungshaft rechnen.
- Wer hat den Krawall begonnen? - Was für einen Krawall?
Der Baron.
Du hast ein großes Maul. Das wird dir gestopft werden.
- Wie heißt du, Kerl? - Nennt mich... "Liberté".
Nennt mich "Liberté"!
Liberté!
Liberté.
Liberté!
- Liberté... - Liberté!
Liberté.
- Liberté! Liberté! - Geh nach Hause.
- Liberté! Liberté! - Schlaf deinen Rausch aus.
- Es lebe das Junge Deutschland! - Wie du willst.
Liberté!
"Im Namen des Königs von Preußen und der königlichen Hofverwaltungen
wird Folgendes zur Kenntnis gebracht:
Das Sammeln von Laub, Moos, Torf und Rasen in den Forstrevieren
ist ebenso verboten wie das Steinebrechen.
Das Graben von Ton, Lehm, Sand, Mergel zur Anlage von Gebäuden, Wegen, Meilern,
zu Äckern, Wiesen und Gärten oder wozu auch sonst
unter Strafe verboten.
In den königlichen Wildbahnen ist verboten,
Wildbret, Vögel oder sonstiges Getier zu erlegen,
Nester und Eier auszunehmen
und sich der Fischwasser zu Fischerei, zur Bewässerung der Wiesen
oder zu welchem Behufe auch sonst zu bedienen.
Auch trockenes oder grünes, im Walde oder in den Ablagen stehendes
oder in den Fließwassern liegendes Holz, Kienspäne, Eicheln, Bucheln
oder andere Waldsamen, Rinden zum Gerben,
Wildfrüchte, Beeren, Pilze darf niemand sich zueignen.
Die Unterförster und Waldwärter werden Zuwiderhandlungen unverzüglich anzeigen
und veranlassen,
dass jeglicher Waldfrevel den Gesetzen gemäß hart bestraft wird."
Was kann es Größeres geben,
als einen gemeinsamen Weg zu suchen aus Unrecht und Kälte.
Olm ist mir ein wahrer Freund geworden. So vieles, das ich von ihm lerne.
Auch zu verstehen, wo Unrecht und Not ihre Ursach' haben:
Nicht bei Gott, sondern bei den Menschen.
Freiheit ist nicht das Gegenteil von Gefangenschaft,
sondern überall in uns, als heiliges Recht.
Was siehst du?
Schnee.
- Ich habe gehört, Florinche ist krank. - Sie liegt oben und rotzt.
- Was hat es? - Wir wissen es nicht. Es rotzt.
Florinche.
Guck mal.
Ich habe Äpfelchen für dich.
Und ein Glas Leckschmier, noch von der Kerb.
Und zwei Stück Lavendelseife. Dass du gut riechen tust.
Bist du mir noch böse?
Ich habe dir noch was mitgebracht.
Guck mal.
- Nein, schenk mir nichts. - Weil Weihnachten ist.
Du kannst ihn mir wiedergeben, wenn du gesund bist.
Du kriegst ein Kind, gell?
Hast du das auch gemerkt?
Der Gustav muss dich heiraten.
Ich kenne ihn doch gar nicht.
Nicht so wie dich, Florinche.
Wenn ich nur wissen tät...
Was willst du wissen?
- Wie's dem Jakobche geht? - Dem treiben sie die Flausen aus.
Dass aus dem ein richtiger Mann wird. Meinst du nicht?
Wenn ich nur wissen tät...
Was willst du wissen?
Wie ich ihm helfen könnte.
Man muss ihm helfen in der Kälte.
Darf ich die Hotte kurz hierlassen?
Ich darf sie doch hier abstellen?
Es dauert nicht lange.
Dann stelle ich die Hotte neben Euch.
Jakob, wenn ich mir die Kerle da angucke,
die Gauner nehmen doch alle Geld an.
Mutter, woher soll ich denn so viel Geld haben?
Guck mal.
Das reicht zweimal, um hier rauszukommen.
Mutter, woher habt Ihr so viel Geld?
Das erzähle ich dir, wenn du daheim bist.
Voran!
Ein Zeichen.
Und der Jakob ist immer noch nicht zurück.
Der Louisdor brennt oft wie ein Höllenfeuer an meinem Leib.
Tausendfach stelle ich die Frage,
ob der Preis der Freiheit so in Golde aufzurechnen sei.
Solch' Gedanken zerquälen mein zögerlich' Herz.
Auch Olm, der nichts von Pfaffen und Preußenkönig wissen wollte,
beschwört mich, nicht zu zahlen, was unbezahlbar sei,
bis Gerechtigkeit uns widerfahre.
Ein Zeichen werde uns lehren, dass die Freiheit nah sei
und für alle eine Mutter, die über allem Golde thront.
So ein großer Schweif. Geht jetzt die Welt unter?
"Am 2. März 1843 wird der Komet eine so große Helligkeit erreichen,
dass er am Tage zu sehen ist.
Sein Schweif hat die gewaltige Länge von zwei astronomischen Einheiten."
- Das muss groß sein. - Ein Komet?
Das ist ein Zeichen.
Ein Zeichen für nichts, Frau Niem.
Ich bin wegen dem Jettche da.
Was hat sie denn?
- Du bist doch ein anständiger Kerl. - Mhm.
Das Jettche glaubt das, und ich
und mein Mann, wir alle drei.
Oder soll ich sagen,
alle vier?
Hier hört uns keiner.
Hier können wir reden.
Ich soll dir sagen, das Jettche, mein Mann und ich
wir wären mit dir einverstanden.
Und da haben wir uns gedacht, wenn du mit deinen Eltern redest,
dann könntest du danach mal zu uns kommen
und beim Jettche um seine Hand anhalten.
Zu lange warten darfst du nicht.
Damit man's bei der Heirat nicht schon sieht.
Das verstehst du doch?
Sie hat es verdient, in einem schönen Kleid zu heiraten.
So schön, wie unser Jettche ist.
Gell, du hast mich verstanden, Gustav?
Eigentlich...
wollte ich eine Dampfmaschine bauen.
Vater,
wo geht Ihr denn hin?
- Eins, zwei, drei, hopp! - Ist drin?
Ist drin. Gut so.
Ich hole den Steuerkolben und wir setzen ihn drauf.
- Die Klötze. - Ja.
- Passt das, Gustav? - Ja.
Die Schellen.
Die Schrauben.
Und? Passt, hm?
Passt.
Gustav.
Gustav! Gustav. Du musst das Jettche vom Wagen holen.
Florinche, kümmer dich um den Vater.
- Da stellst du's hin. - Da?
- Dahin. - Da.
Komm.
Da... Der Pfarrer. Stell's ab, da.
Komm, Fürchtegott.
Florinche. Florinche.
Hier, dein Blasrohr.
- Guten Morgen. - Moment. Die Brautjungfer muss...
Mach nicht so ein Geschiss.
Du musst vor. Und dann noch die Blumen. Die Blumen.
Vater!
Mutter?
Warte mal.
Mutter?
Alles hat seine Zeit.
Und du kommst zu spät.
Ist mein Mann im Haus?
Er war nicht in der Kirche.
Ich dachte, er wäre mit den Morsch-Brüdern.
Er ist schon wieder verschwunden.
Er kann Jettche doch heute nicht alleinlassen.
Fürchtegott!
So eine schöne Braut. Wunderbar.
Ja, sehr gut.
Was haben sie denn da?
- Da gehen wir morgen dran. - Gustav!
Du musst das Jettche doch reinführen.
Ja. So ist gut.
Jettche, warte!
- Gustav, trag es über die Schwelle. - Ja.
- Und... hopp! - Ja, wunderbar. So gehört sich das.
Kommt alle rein.
- Gustav, der Pfarrer. - Herr Pfarrer, jetzt aber schnell!
- War doch schön, gell? - Rückt mal. Rückt mal auf!
- Ich habe Hunger. - Lasst euch mal nicht stören.
Ihr zwei dürft den Kuchen anschneiden.
- Ich? - Du.
Wir sind doch jetzt alle verwandt. Da kann ich dir's ja sagen.
Wie wir im Reichtum geschwommen sind, als das Jettche zehn Jahre alt war,
da hätte ich mir unter Hochzeit was anderes vorgestellt.
Aber dann...
auf einmal...
Die Hunsrück-Erde ist leer.
Aus mit den Roh-Achaten.
Wir sind nicht schuld.
Wisst ihr das in Schabbach überhaupt?
Jakob?
Hört mal her. Der Jakob ist zurück, euer Jakob.
Ich habe ihn selbst gesehen und erkannt. Das war er.
Der Jakob ist wieder da.
- Jakob? - Ja. Kommt alle raus.
- Wo denn? - Jakob!
- Da runter ist er. Hier war er. - Ja?
- Da hat er gesessen. - Wo ist er dann hin?
- Da runter. Da runter ist er. - Komm.
- Du hast zu viel gesoffen. - Ich habe ihn gesehen.
- Komm, es war nichts. - Ich habe mit ihm geredet.
Ist jemand daheim?
Luise?
Franz, ich will nicht stören. Ich kann woanders schlafen.
Luise.
Franz, weißt du noch, dein Hut?
Alle Gedanken teilte der Freund mit mir,
aber von Armut sprach er nie ein Sterbenswörtlein.
Das verbot ihm der Stolz eines ehrbaren Handwerkers.
So musste der Mangel Geheimnis bleiben.
Seines und der Seinigen schuldlosen Elends
haben sie sich im Stillen schämen müssen.
Mit der Nahrung ist auch die Würde verloren.
Wäre schon nur der Sturm da, der Unrecht und Willkür fortbläst für alle Zeit.
Mein Mietzins.
Halt. Da... Da sind wir.
Merci für alles.
Merci... Merci für alles.
Merci noch einmal!
Fürchtegott.
Bist du noch am Schaffen?
Du bist jetzt bei mir daheim, Jettche.
Wir lernen uns jetzt viel besser kennen.
Und das Kindchen... Ich habe was gutzumachen bei dir.
Was Besseres wie den Tod finden wir überall.
Wie heißt es im Herrsteiner Platt? "Eisch han gesoht"?
Nein, man sagt: "Eisch hon gesaht."
Wie bei den Dialekten der Cayucachúa. "Die Zeremonie war erfolgreich."
"Tua tusch tatekel hum dam a" oder "Taú tasch tatekel ham dúm a".
Einfach nur die Laute vertauscht.
- Die Menschen sind überall gleich. - Nein.
Dann bräuchte ja keiner auswandern.
Man könnte einfach hierbleiben.
Irgendwas muss alle Sprachen verbinden. Ein geheimes Gesetz.
Sonst wäre keine Verständigung möglich. Was könnte man sagen...
Mutter.
Mutter, du bist da. Mutter, nicht weitergehen.
Franz! Franz!
Jakobche.
Nimm mal die Hotte.
- Mutter, du bist angekommen. - Jakob.
Jakob.
Es hat Gott gefallen, mir alles ins Paradox zu wenden.
Das Heimweh, das mich in Gefangenschaft hat krank werden lassen,
verwandelte sich bei der Heimkehr in Trauer um eine Liebe,
derer ich erst gewiss wurde, als sie mir für immer verloren.
Ihren Namen will ich nicht nennen und ihre Nähe für immer meiden,
denn ihr anderes Glück bricht mir das Herz.
So ist das Elternhaus mir verwehrt, nicht aber die Liebe der Mutter,
die nicht aufhört, mir das Leben immerfort neu zu schenken.
Möhren...
Speck.
29. Juli 1843.
Jettche, du sollst im Bett bleiben, beim Mathildche.
Schön.
Jetzt gehen wir unterm Dach vorbei und das ist die Schmiede.
Und das ist die Esse, Mathildche.
Da darfst du nie, nie allein hingehen. Hast du verstanden?
Und der Mann da am Amboss, das ist dein Großvater,
der Schmied.
Und das ist die Dampfmaschine, von deinem Vater gebaut und fast fertig.
Mathilde heißt du, wie deine Urgroßmutter.
Jetzt ist der Name noch zu groß für dich, aber du hast Zeit.
- Da kannst du ja noch reinwachsen. - Gustav, du bist ja narrisch.
Das Mathildche.
1843.
Ich gucke nach dem Kesselfeuer.
Herrlich.
Vater! Dreh mal das Rad ein Stück!
Vater, drehen!
Vater!
Jetzt!
Vater!
Vater, sag doch was!
Ja! Sie läuft! Sie läuft! Wo seid ihr denn?
Kommt doch! Nauert, komm!
Vater, das Mathildche rennt!
Nauert!
Das Mathildche rennt!
Sie läuft! Ich habe es gesagt. Sie läuft!
Es rennt und rennt und rennt! Es rennt und rennt und rennt! Schneller!
Mein Mädchen, du musst schneller rennen!
Gustav, wo bist du? Du machst die Schmiede kaputt.
- Man sieht nichts. - Gustav?
- Henriette! Komm! - Gustav!
Henriette!
- Gustav! - Die wurde immer schneller.
- Fehlt dir was? - Nein, nein.
Die war nicht mehr anzuhalten. Ich habe gedacht, die fliegt weg.
Ich wollte die Klappe zumachen. Zum Glück. Die alte Wand hat gehalten.
- Ist dir was passiert? - Nein.
Die Küste von Mauretanien lassen wir links liegen
und segeln über die Kanarien
immer Westsüdwest.
Die Rossbreiten, das ist eine Gegend auf dem Ozean,
wo oft tagelang der Wind stillsteht, kein Lüftchen weht.
Und wenn wir dann schließlich den Äquator überschreiten,
stiftet der Kapitän ein Fass Wein.
Und nach sechs bis acht Wochen
erreichen wir dann Bahia, vorbei an Pernambuco.
Hier.
Wenn man rechts zum Bullauge rausguckt, sieht man die Urwälder,
die bis ans Meer reichen.
Und da sind auch Indianerstämme,
die noch nie einen Viermaster gesehen haben.
Dann fahren wir weiter südlich zu unserem Ziel: Porto Alegre.
Der ewige Sommer ist da.
Man merkt auch an Weihnachten nichts vom Winter.
Kommen wir nie mehr zurück?
Am 13. August kam die Nachricht von Mutters Blutsturz,
der Grund zu großer Sorge war.
Die todkranke Mutter vor Augen, rannte ich um ihr Leben.
Wenn ich der Natur widerstehe und ohne Rast und Wasser
den Weg über Berge und Bäche vollbringe,
schien mir dies den Tod zu bezwingen.
Ich setzte ein, was ich als Einziges besaß,
meinen Glauben, die liebe Mutter zu retten.
- Was ist mit Mutter? - Der Doktor ist da.
- Sie braucht mich vielleicht. - Wart.
Hilf mit, den Gaul vom Doktor beschlagen.
Vater, der Jakob ist da.
- Tag, Vater. Was hat die Mutter? - Du weißt, wie's geht.
He!
Sie kriegt wieder Luft.
Es ist, wie ich gesagt habe. Die Lunge.
Margotche, komm. Du bleibst besser da weg.
Wie ich gesagt habe, die Lunge.
Wenn ich eurer Mutter so gut helfen könnte
wie ihr meiner Liesel, wäre ich froh.
Eigentlich bin ich in eurer Schuld.
Die Lunge eurer Mutter rumpelt seit Jahren.
Tag und Nacht Arbeit und nur Dickmilch und Stampes essen.
Die Lungensucht hat mit dem Hunger überall zugenommen,
in manchen Dörfern zehn Fälle.
Da hilft nur eins.
Frische Luft und viel raus in die Sonne.
Und Ruhe, Ruhe und nochmals Ruhe.
Vom kräftigen Essen nicht zu reden, das wisst ihr.
Wie ihr das macht, müsst ihr selber wissen.
Aber machen müsst ihr's.
Jetzt ist die junge Frau im Haus, die die Arbeit machen kann.
Das Frühjahr ist nach dem Kometen später gekommen als sonst.
Kirschbäume und Kastanien haben gleichzeitig geblüht.
Der Flachs... blüht erst im August. Letztes Jahr die Spatzenplage.
Alles aus dem Lot.
Hüa!
Die Mutter liegt unten in der Bett-Ecke.
Die Großmutter ist bei ihr. Jetzt schläft sie.
Sie hat nach dir gerufen.
- Im Flachsfeld da vorne. - Ja.
Der Sturm von gestern hat viele Spuren hinterlassen.
- Hier ist's gut. - Ja.
Runter.
- Mutter, gut einatmen und ausatmen. - Komm, Jakob.
- Mutter, was hast du? - Mutter.
Mutter.
Ich habe eben all die Kinder gesehen, die Gott mir genommen hat.
Alle eure Brüderchen und Schwesterchen.
Der Toni, der tot in seinem Bett gelegen hat.
Das Friedche, mein erstes Mädchen,
das mit drei Jahr schon sterben musste in dem kalten Winter 1816.
Das Ännche, das blau angelaufen zur Welt gekommen ist.
Der Bastian mit den hellblauen Augen, der so schön lachen konnte.
Das Kathche,
das immer Fieber hatte.
Das ganze Jahr lang, immer Fieber.
Und der Hans,
wo so lang leiden musste, bis er nicht mehr aufgestanden ist,
an dem schrecklich schönen Sommertag.
Sechs große und kleine Kinder,
und alle sechs habe ich gerade gesehen.
Und zugewunken haben sie mir
von der andere Seite.
Ich habe von einem geheimen Land gehört,
das im Urwald von Amazonien verborgen
und dessen Paradies nur denen zuteil werde,
die von Habgier frei und reinen Herzens sich auf die Reise machen
und nicht ihrer Pflichten um die Eltern vergessen.
Aber der Mutter Krankheit und die Not dieses Winters
mag uns jeglichen Glauben an jedes Eldorado rauben,
wie sie uns alle noch so reinen Herzens derzeit darniederdrücken.
Geschrieben mit starren Händen
im Unglückswinter des Kometenjahres 1843.
Im Hunsrück ist alles verloren.
- Wer soll das überleben? - Wir halten zusammen, Lena.
Jede Nacht denke ich an Mutter, Vater und die Brüder.
Der Teufel hat die Religionen erfunden. Die bringen nur Unfrieden.
Es hat alles keinen Zweck mehr, Karla.
Stundenlang bin ich durch die Dörfer gefahren.
Wie ausgestorben.
Kein Mensch zu sehen. Kein Hund auf der Straße.
Es ist nicht die Kälte, nein, es ist die Angst.
Die Leute sperren sich ein. Aber der Tod kommt durch alle Türen.
Heute sind mir wieder vier Kinder unter den Händen erstickt.
Gegen die Diphterie hilft nicht einmal Beten.
Tote Kinder, überall tote Kinder.
In Schabbach sieben in einer Nacht, in Kirchweiler vier.
Ich weiß nicht, ob ich mit meinen Krankenbesuchen
nicht noch zur Verbreitung der Seuche beitrage.
Letzten Sonntag, morgens gegen sieben Uhr,
ist das Kind von Gustav und Jette an Diphterie,
die auch uns in der Kindheit schon heimgesucht, elend gestorben.
Gegen jeden Feind können wir die Hand erheben,
nicht aber gegen den bleichen Gast, den Tod,
der in den Häusern sich eingenistet hat und nicht weggehen will.
Eher, dass wir weggehen und endlich fliehen aus dieser Höll'.
Wo bleiben die Eltern? Es ist Zeit.
Mutterchen, komm, du musst aufstehen.
Es geht halt kein Weg dran vorbei.
Gustav, wer trägt den Sarg, das Kindchen?
Wir machen das. Vater.
Komm mal her.
Du nimmst das Kreuz und stellst dich vorne dran.
Allez hopp. Die warten doch.
Geht. Die warten.
Das ist das erste Mal seit Menschengedenken,
dass der Frost tiefer in die Erde eingedrungen ist
als der Boden für die Gräber.
Deshalb werden wir die Seelen von unseren Kindern
an dieser Stelle in Gedenken an Christi Tod verabschieden.
Wir begleiten ihre Leichname über die Brücke
und aufm Friedhof beschützen wir sie mit einer Totenwache,
bis der Winter seine Wut verloren hat und die Erde freigibt.
# Die Blümelein, sie schlafen...#
Gott ist auch in dieser allergrößten Not unser aller Hoffnung.
Als Christen haben wir die Zuversicht,
dass es ein besseres Leben gibt als das irdische Jammertal.
Die Kinder sind nicht von uns gegangen,
sie sind uns vorausgegangen ins ewige Himmelreich.
Vorausgegangen, Herr Pfarrer Wiegand? Wo denn hin?
Nennt Ihr das da das Himmelreich? Die Hölle ist das.
Die Hölle.
# Schlafe, du mein Kindlein, schlafe ein#
- Kann ich helfen? - Wo wohnt der Olm?
Der wohnt vis-à-vis.
Post!
Olm? Hier unterschreiben.
Melde mich ab.
Geht ins Klassenzimmer, wärmt euch auf, legt einen Scheit nach.
Und passt mit dem Feuer auf.
- Ernst Bodtländer? - Endlich.
- Sind die Papiere für den Jakob dabei? - Ja, und für den Nauert mit Familie.
- Die sind für die Morsch-Brüder. - Ja.
- Tag, Olm. - Tag.
Guten Tag.
Sie rühren sich einfach nicht.
- Als ob sie tot wären. - Gustav! Jettche!
Macht auf! Gustav! Jettche!
Die müssen doch was essen.
Ich hätte was für den Jakob. Ist er da?
Ich hole Werkzeug.
Hier.
Margret, ich breche jetzt die Tür auf.
Der Schlüssel steckt. Da hilft nur Gewalt.
Der Vater.
Gott sei Dank!
Wir müssen alle leben. Der Herrgott will es so.
... den 1. Februar 1844.
Bis zum Abschied von der Heimat noch sechs Wochen oder 41 Tage.
Dieses Buch war mein treuer Begleiter vor Gott.
Nun harret unser die See.
Das 280 Last große, ganz neue, ausgezeichnet schöne,
dreimastige bremische Paketschiff "Emilie",
geführt durch Capitän J. Meyerwind,
wird am Freitag, den 15. März, nach Rio de Janeiro expediert.
Es ist für die Passagierfahrt gebaut,
hat eine große, elegant eingerichtete,
mit vielen Schlafkammern versehene Cajüte
und ein sehr hohes Zwischendeck, zur Benutzung bestens empfohlen.
# O Ewigkeit, du Donnerwort
O Schwert
Das durch die Seele bohrt
O Anfang
Sonder Ende
O Ewigkeit
Zeit ohne Zeit
Ich wei$
Vor großer Traurigkeit
Nicht, wo ich mich hinwende
Mein ganz erschrock'nes Herz erbebt
Dass mir die Zung'
Am Gaumen klebt#
Wir danken dir für deine Marter, für alle Schmach und Angst,
die du für uns ausgehalten hast.
Wir sind die Ursache deines Jammers.
Hilf, o Herr, dass wir unsere Sünden erkennen
und nicht undankbar werden für deine Liebe und Treue.
Was habt ihr denn?
Meine Frau Henriette und ich
haben nach reiflicher Überlegung und ohne Einfluss von außen beschlossen,
die unglückliche Heimat zu verlassen und nach Brasilien auszuwandern.
In das Land,
wo zu Weihnachten die Rosen blühen.
So wahr uns Gott helfe.
Gustav...
Ah!
- Alles musst du mir nehmen. - Ich wollte es dir erklären.
- Erklären? - Ja.
Dass ich die Eltern versorgen soll, später nachkommen könnte
und eine Familie gründen soll?
- So ist es aber, oder nicht? - Nein.
- Hm? - Das Unrecht nimmst du mit dir.
Den Unfrieden zwischen uns, den tut dir keiner vergeben.
8. Juli 1844, geschrieben in Schabbach.
So will ich mein Tagebuch schließen als Bericht meiner verlorenen Träume.
Solange die Eltern leben, und ihnen ein Halt zu sein,
wenn ihre letzte Stunde schlägt,
muss mein Herz dankbar ausharren und weiter schlagen.
Franz Olm ist mit seiner Familie zu dieser Stunde
auf See mit dem Schiff "Emilie", geführt durch Capitän Meyerwind,
dem glücklichen Hafen entgegen.
Unsere Gedanken werden sich im Weltall begegnen.
Jakob Adam Simon.
Lena?
Lena.
Und wenn der Vater uns wegschickt?
Wenn der Gustav auf dem Rheinschiff ist, ist es eh zu spät.
Es sind vier Stunden Weg und es ist schon Mittag.
Ich hätte Gustav und Jettche gern noch ein Mal gesehen.
Es ist doch für immer.
So.
Gleich sind wir da, Mutter.
Beim Kirschbaum.
Du warst den ganzen Tag schon so blass, Mutter.
- Wo gehen wir hin? - Da an den Kirschbaum.
Nicht so schnell.
Vorsicht.
Jetzt kannst du wenden, Jakob.
- Noch ein Stück vor. - Vor? So?
Ja.
Komm, wir stellen sie noch gerade.
So stellen wir sie hin. So, Mutter.
- Gustav. - Ja, Mutter.
- Du musst mir was versprechen. - Ja, das mache ich.
Schreib einen Brief, wenn ihr angekommen seid.
Versprochen.
Und schreib,
ob ihr auch gesund seid.
Versprochen. Hoch und heilig, Mutter.
Mutter, was hast du? Was...
- Was... Mutter. - Mutter.
- Komm. - Mutter.
- Jakob, nimm sie. Mutter! - Mutter.
Was... Was hat sie? Jakob!
- Halt sie... Jakob. - Mutter.
- Ich hole Hilfe. Ich hole Hilfe. - Beruhige dich. Mutter.
Beruhige dich. Mutter.
Mutter!
Mutter, beruhig dich! Mutter, ich bin da. Mutter! Mutter...
Mutter!
Mutter.
Mutter. Mutter!
Wach auf! Mutter!
Mutter. Mutter...
Vater unser, der du bist im Himmel...
- Sophie. - Gustav, was ist los?
- Der Mutter geht's schlecht. - Ah.
Jette, Jette.
- Die Mutter? - Sie kriegt jetzt gar keine Luft mehr.
Wer kann uns helfen? Sie ist mit dem Jakob auf den Äckern.
- Und vielleicht ist sie... - Nein.
Nein, wir sind schon so gut wie weg.
Lieber Gott, lass die Mutter bitte noch leben.
Wo ist sie? Wo ist das Margret?
Sie ist auf den Äckern. Das lassen wir nicht zu! Nicht heute.
Ich komme mit. Nicht auszudenken, wenn die Mutterjetzt stirbt.
Wenn sie nicht schon tot ist, muss sie heim.
Jakob.
Mutter.
Jakob.
Schnell!
Mutter!
Margret! Du musst durchhalten!
- Hü! - Ich bin gleich da.
- Brav so. So ist's brav. - Mutter!
- Mutter!
- Da! - Wo?
Da.
Jettche, nimm das!
Schnell!
- Lebt sie noch? - Ja.
Wir brauchen dich jetzt nicht.
Brrr!
Das wäre ein Schlag fürs ganze Dorf gewesen.
- Komm, gib sie mir. - Du bist daheim.
Lasst mich durch.
Vorsicht.
Geht's?
Geh zur Seite.
- Leg sie dahin. - Andersherum, Gustav. Den Kopf dahin.
- Gustav, komm. Ich habe sie. - Ich mache das.
Komm her. So. Gibst du mir mal das Kissen?
- Gut. - Jettche, hol noch ein Kissen.
So. So.
- Gib mir das Kissen. - Du kannst gehen.
- Und du auch. - Ja.
Jettche, nimm mal die Mutter, dass ich den Rücken abhören kann.
- Halt dich an mich. - Halt sie fest. Gut so.
Und einatmen, Margret.
Ganz tief.
Versuch es mal.
Du kannst sie wieder hinlegen.
Gustav.
Wer auswandern will, ist nicht allein.
- Das ist die Liste vom Landratsamt. - Aha.
Da stehen über 850 Namen drauf allein im Regierungsbezirk Koblenz.
63 davon sind hier aus der Umgebung.
- Ja. - Die treffen wir alle auf dem Schiff.
Ich weiß von jedem die Herkunft, Vermögensverhältnisse
und ob er was ausgefressen hat.
Hm, du warst schon immer eine neugierige Schnüffelnase.
Man weiß nie, wofür's gut ist.
Wo ist eigentlich dein Vater?
- Hat einer den Vater gesehen? - Der wird in der Schmiede sein.
Jetzt müssen wir abwarten.
- Nicht so laut. - Aber die war so nass. So nass.
Dann bringen sie dich zu einem berühmten Doktor.
Der bricht deinen Fuß ab, dreht ihn rum
lässt ihn richtig rum wieder anwachsen.
Und dann findst du einen Schatz zum Heiraten.
- Nicht abbrechen! Ich habe Angst. - Das brauchst du nicht.
Jetzt tu das doch mal weg.
Jetzt machen wir Kartoffelwurst.
Jettche, bring Salz und Speck
und Muskatnuss.
In der Sprache der Cayucachúa gibt es ein Wort,
das so viel bedeutet wie "Rückkehr zum Ende der Zeit":
"Tapa-na-ma", der Pfeil, der in die Hand des Schützen zurückfliegt.
Tapa-na-ma!
So folge ich denn dem Pfeil der Zeit und dem Atem der Mutter.
- Jakob, bist du nicht daheim? - Ich komme später.
- Aber es ist der letzte Abend. - Ja.
- Das geht nicht ohne dich. - Ja.
Ich bringe die Aussteuer vom Jettche für Brasilien.
Edwin, warte auf mich.
Kommst du?
Komm auch!
Der letzten Stunden Lauf ist unaufhaltsam und ziellos zugleich.
Denn wo die Schätze zu finden
und das Glück zu Hause, ist niemals sicher.
Selbst mein Vater,
der immer sich sicher gewesen, was recht ist und festgefügt,
zweifelt auf einmal und sucht das Gold unter dem elenden eigenen Boden,
wo es doch nur in seinem Kopf ist
und nicht in den Mauern der Räuber und Herrscher von gestern.
Tapa-na-ma.
Vater.
- Vater! - Gustav.
- Vater. Vater. - Ah!
Komm, Vater. Vater, sag was.
Vater, wo tut's dir weh?
Warum sagt Ihr nichts und macht so was?
- Hast du den Schatz gefunden? - Ich wollte es doch nur wissen.
Gerade heute?
Morgen wäre es zu spät gewesen.
Zeig mal.
Hier, die Seife habe ich noch von dem französischen Lieutenant,
der bei uns gewohnt hat zur Franzosenzeit.
- Da war ich so neun, zehn Jahre alt. - Die ist längst verrochen.
Du machst auch immer ein Bohei. Das Mieder hier, das passt mir noch.
Ach nee.
Ach, Jettche, wie gern käme ich mit nach Brasilien
und käme nicht mehr retour.
Hier, das ist alles... feinste Spitze.
- Schön gehäkelt. - Ja, das ist gehäkelt. Guck.
Und schöne Teller. In Rio de Janeiro soll es eine feine Gesellschaft geben.
Margotche, raus da.
Das Jettche soll sich nicht schämen, weil's von hier ist.
Wo ist denn das Jettche? Wenn man's braucht, ist es nicht da.
- Jettche! - Mach den unten durch.
Ganz durch.
Schafft bis zum Umfallen.
Was machst du da? Du sollst dich schonen.
Das ist unser Gretelche.
Der Walter ist draußen geblieben.
So ein schönes Mädchen.
Und du kriegst wieder eins.
Lenche?
Alles hat seine eigene Zeit.
Ich habe es gewusst.
Margret, das geht so nicht.
Morgen wäre es zu spät gewesen.
- Und da hast du dir gedacht... - Aua.
... wenn du den Schinderhannes-Schatz findest, bleiben wir daheim.
- Vater. - Ich wollte es doch nur wissen.
- Johann. - Zum Waschbecken.
- Komm. - Lasst mich doch in Ruhe.
Ich gucke mir das mal an.
- Das sieht schlimm aus. Das tut weh. - Das ist nicht so schlimm.
Natürlich ist das schlimm. Das brennt jetzt ein bisschen.
Aua. Das ist leicht. Jetzt hör auf.
Lena.
- Hast du den Walter draußen gesehen? - Nein.
Jetzt zapple nicht so rum. Halt still.
- Das wird nur schlimmer. - Nein.
Ach komm, lass. Ist gut. Ich wasche mich jetzt.
Mutter, gib mir Wasser.
Margret, gib mir ein Handtuch.
Zeig her.
Das ist ein Simon.
- Wie heißt es? - Das ist das Gretelche.
Und der Bub?
Wir nennen ihn schon Hannickelche. Wenn's ein Bub wird.
Das wird ein Bub, das ist sicher.
Das ist der Walter.
Es tut mir leid. Macht mal Platz.
Mathildche.
Na ana mana sezu.
Komm.
Hier hört uns keiner.
Te ju kam si-u uklu tand-la-o.
- Das hast du dir behalten? - Ja.
Ich weiß noch genau, was es heißt.
Si-u uklu.
"Das Geheimnis".
Morgen bin ich fort, Jakob.
Morgen früh.
Halt mal.
Du darfst.
Guck mir in die Augen, Jakob. Guck mir in die Augen.
Bleib so.
Ganz langsam.
Hältst du das aus?
Ich bin bei dir.
Leumundszeugnisse für mich und dich,
die Bestätigungen von der Schiffspassage
von Rotterdam über Rio de Janeiro nach Porto Alegre
samt Paiement.
Die Passagierbriefe der Dampfschifffahrtsgesellschaft
für den Nieder- und Mittelrhein.
Und der Act de donation vom brasilianischen Botschafter in Hamburg.
Noch einmal:
Pässe, Entlassungsurkunden aus der preußischen Staatsbürgerschaft.
Die Leumundszeugnisse für mich und dich.
"... gebürtig aus Schabbach,
Kreis Simmern, wohnhaft in Schabbach
mit seiner Frau Henriette Simon
geborene Niem, 19 Jahre alt,
um nach Brasilien auszuwandern."
"... als unverdächtig."
"Dieser Pass muss aber von der Polizeiobrigkeit,
an jedem Ort, an welchem die Inhaber sich länger als 24 Stunden aufhalten,
ohne Unterschied zwischen Staaten vorgezeigt werden."
Guck mal.
"Allen hier bezeichneten Personen wird hiermit versichert,
dass, wenn sie von ihren dermaligen..." Das kann ich gar nicht...
"... respektiven Regierungen ihre Entlassung erhalten haben,
ihnen mitgeteilt..."
"Kaiserlich-brasilianische Untertanen."
Mutter.
Die da weggehen werden,
mein Bruder und die vielen, die Adieu sagen für immer,
werden erschrecken vor dem Wunsch zu bleiben,
der sie heimlich erfasst.
Und müssen doch gehen,
ihre Herzen ausrei$en und dürfen nicht trauern.
Moin.
- Moin. - Morgen.
- Morgen.
Komm. Komm.
Komm. Und stehen.
- Und herum. Komm. - Komm.
Komm.
- Komm. - Komm, sauf. Sauf.
Komm, sauf.
Ich weiß nicht, ob du so was gebrauchen kannst.
Ich habe ein Säckchen Hunsrück-Erde für euch.
Vielleicht können Blümchen drin wachsen und ihr könnt an uns denken.
Danke.
Vater, Mutter,
es dauert nicht lang, bis ich zurückkomme.
Ich habe mit dem Fuhrmann ausgemacht, dass ich den leeren Wagen mitnehme.
Einer muss es ja machen.
Ist das die Wahrheit? Oder gehst du auch fort?
Ich komme wieder.
Hammer.
Zange.
Jettche!
Mein Geheichnis, lass mich nicht allein.
Du kannst mich doch nicht allein lassen.
Wer ist dann bei mir, wenn ich sterbe? Jettche!
Und wenn das Schiff sinkt, will ich sterben.
- Bleib bei mir. Bleib bei mir. - Mutter.
- Bleib bei mir. - Gustav.
- Geh nicht fort. - Es ist genug, Mutter!
Geh nicht fort.
Hü! Komm.
Da fahren sie alle fort.
Und kommen nie mehr wieder.
# Leb wohl, geliebte Heimat du
Ich zieh' dem fernen Meere zu
Und weit in fremdes Land hinein
Leb, Heimat, wohl,
Vergiss nicht mein
Vergiss mich, Freund, nicht zu geschwind
Bleib mir getreu, mein holdes Kind
Es muss
Es muss geschieden sein
Leb, Heimat, wohl,
Vergiss nicht mein#
Nachtrag: Man lebt nicht nur einmal.
Wer sich herausgerettet hat aus der stürmischen Lebenswelle,
folgt mir gern ins Dickicht der Wälder,
durch unabsehbare Steppe und auf den Rücken der Andeskette.
Zu ihm spricht der weltgerichtete Geist:
Auf den Wegen der Wissenschaft ist Freiheit.
Vater, ich habe was gefunden. Wir müssen einen Fliehkraftregler bauen.
- Was willst du bauen? - Einen Fliehkraftregler. Wie im Buch.
Guck. "Durch die Fliehkraft wird ein Mechanismus in Gang gesetzt,
der den Druck drosselt, wenn die Maschine zu schnell wird.
Sie würde sich sonst zu schnell drehen, bis sie sich zerstört."
Jetzt wissen wir, was Gustav falsch gemacht hat.
- Fliehkraftregler? - Ja, Fliehkraftregler.
Den bauen wir selber.
Ich meine, ihr baut und ich sage, ob es dann richtig ist.
Mutter.
Jakob.
Ich muss dir was sagen.
- Ich habe dem Vater den Regler erklärt. - Hör mir zu.
Was ist?
Ich habe mir gedacht,
du sollst vielleicht heiraten.
Ihr spinnt ein bisschen, gell?
Ich weiß, was ich sage.
Heiraten? Wen soll ich denn heiraten?
Das Florinche ist ein liebes Mädchen.
- Und es kann so schön singen. - Das Florinche weiß gar nichts von mir.
Es kommt jede Woche vorbei und fragt mich, was der Jakob macht.
Und was habt Ihr dann gesagt?
Dass du immer so allein bist.
Und da hat es gesagt, es wäre auch immer so allein.
Ich kann nicht ans Heiraten denken!
Ich schreibe einem Geheimrat in Berlin. Dem habe ich Fehler nachgewiesen.
Der sagt, die Sprachen der Cayucachúa und der Xancarau seien Dialekte.
Aber das sind eigenständige Sprachen! Und da streiten wir uns.
Seit Weihnachten.
Allein? Das bin ich doch gar nicht.
Mutter, versteht Ihr nicht? Ich bin nicht allein.
Es singt doch so schön.
Meint Ihr wirklich?
Ja.
Nordausrichtung.
Abgleich.
Stimmt überein. Nimm Er Position dort am Feldrand.
Halt.
Guter Mann, kann Er mir sagen, wie heißt der Ort da?
Das da? Das ist Schabbach.
Benjamin.
Die Maschine passt auf sich selbst auf. Wenn sie mal läuft, dann läuft sie.
Ich bin stolz auf dich.
Es kann losgehen. Wir probieren das mal aus.
Bring mal Material.
Komm Er einmal näher.
Kennt Er einen gewissen Jakob Simon?
Was wollt Ihr von meinem Mann?
Ich bin sprachlos.
Benjamin, mein Schreibzeug.
"Sehr geschätzter Jakob Simon!
Wir hätten auf dem Wege von Berlin nach Paris gern einen Meister besucht,
der vom Himmel fiel.
Doch nun ist Er vor seinem eigenen Ruhm geflohen.
Bleib Er der Wissenschaft erhalten.
Mit vorzüglichem Gruße, Alexander von Humboldt."
Dann ist doch was dran, an den Briefen von Berlin.
Leicht bist du geworden, wie ein Vögelchen.
- Ich bin schwindelig. - Bald wirst du fliegen können.
Ich habe Angst.
Eine besonders schöne Aussicht habe ich ausgesucht.
Guck, da unten ist die Mühle vom Jettche seiner Mutter.
Dahinten Gehlweiler und Henau.
Alles liegt unter dir, die ganze Welt.
Ich brauche nur die Augen zuzumachen, um jedes Ziel zu erreichen.
Ferne Länder,
unbekannte Städte in den Urwäldern,
das Meeresgestade.
Wenn ich fliegen könnte, Jakob,
weißt du, wo ich hinfliegen tät?
Nach Brasilien, gucken, wie's dem Gustav geht.
Nein, Jakob.
Nach Hennweiler,
wo ich Kind gewesen bin.
Nach Hennweiler. Da muss man nicht fliegen können.
In meinem Alter schon.
Wenn der Gustav doch endlich mal schreiben tät.
Jetzt sind es schon 13 Monate.
Das Margret...
hat aufgehört zu atmen.
Neben Euch im Bett?
Ihr braucht nicht nachgucken. Es liegt friedlich da.
So ist das.
Hoffentlich ist Gustav und Jette nichts passiert.
Hallo? Ist da jemand?
Post!
Herr Simon!
- Ja? - Jakob, der Gustav hat geschrieben.
"Ihr Lieben alle zu Hause!
Nach fast 60 Tagen Überfahrt sind wir in Rio de Janeiro angekommen.
Die Reise auf dem Ozean ist oft unruhig gewesen.
Sieben Kinder und drei Erwachsene an Bord sind gestorben.
Der Koch hat gegen Bestechung für einige das Essen verdoppelt
und anderen trotz vertraglicher Zusage nichts gegeben.
Nach der Ankunft waren wir für Wochen in einem Sammelhaus.
Unsere Papiere waren nichts wert.
Bis ein Agent uns nach Beschwerde beim Gouverneur
ein Schiff anwies nach Porto Alegre.
Dort hat uns ein Agent auf der Landkarte unseren Grund und Boden gezeigt
und die Besitzurkunden gegeben.
Es war großteils Urwald, ein Stück schon einmal bearbeitet,
dann aufgegeben und zugewuchert.
Von früh bis spät mussten wir schaffen, um dem Land Acker abzuringen.
In einem Tag Entfernung lebt die Familie Olm,
deren eine Tochter in Porto Alegre in Stellung gegangen ist.
Die Olms fanden beim Pflügen Edelsteine,
die sie in der Heimat so gebraucht hätten.
Sagt das meiner Mutter.
Jetzt, nach einem halben Jahr, ist für alle alles besser.
Das Vieh ist angekommen.
Gustav hat jetzt 40 Stück Rinder, 50 Hektar Land.
Unser Holzhaus hat eine abschließbare Tür.
Die Schlangen sind vertrieben.
Indianer haben wir noch keine gesehen.
So kann ich sie nicht mit Jakobs Botschaft...
'Te ju kam si-u uklu tand-la-o' ansprechen."
Das hat das Jettchen geschrieben.
Und das der Gustav.
Ja.
"Ihr Lieben, es geht uns gut. Zwei Ar Weizen sind angegangen.
Am 8. März hat Jette ein Töchterchen geboren, das Jakobinchen heißt.
Ein kräftiges Kind.
Mit Gottes Hilfe wird es in der anderen Heimat groß werden.
Eure unvergessenen Gustav und Jette.
Grüßt alle von uns, die Mutter,
den Vater, das Lena und ihren Mann und die Großmutter.
Jakob soll auch Lotte Niem und die Morschs von uns grüßen.
Vor allem das Florinchen, und sagt ihr, dass es ihren Brüdern gut geht.
Sie leben zehn Tagesreisen im Norden und arbeiten in einer Gerberei.
Grüßt auch die Sophie, das Margotchen und alle Nachbarn,
die Nauerts, Bodtländers und Linnemanns."
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